[[[ BICHEJO ROJO ]]]

Al abrir los ojos, me he despertado con el sentimiento de haber disfrutado el sueño, me he quedao quieta, a esperar q se asentaran esas imágenes en mi cabeza...

Imágenes, en las que salían todos, los de aqui, los de otros sitios, los de ayer, los de hoy, los del futuro...en un campo lleno de margaritas. Empezaba a chispear, y algunos salían corriendo, y les perdía de vista, otros se quedaban cantando, sin importarles la lluvia.

 Había una cuevecita, en la que habia una fogata, cabíamos los pocos que quedabamos alrededor del fuego, pocos, pero dandonos calor. Se repiraba amistad, amor..estaban todos los que realmente están, presentes, con o sin distancia, en la mente, presentes en su persona, y en mi pensamiento.

La siguiente vision es una escena, un hogar,  cn vegetación alrededor, acogedora, con encanto, no sé que es lo que hay en ese momento en el sueño, pero la sensación es buena, de paz, de felicidad... de esperanza, con el significado de la palabra "hogar" cariño...

Me gusta el sentimiento con el q me he despertado, de felicidad, nostalgia...q se convierte en tristeza, pero cn la sensación de haber vivido, lo suficiente...para seguir luchando

"sólo gana la guerra aquel que no la arma"(Antonio de Pinto)

Vuelve a salir de mis labios, las letras de José Antonio Delgado, salgo a la calle, comienza el sol de lluvia a azotar los asfaltos de las calles, el césped de la facultad.

Salgo del insomnio, que el oscuro techo de éste edificio nos otorga, que nos cubre de oscuros pasillos, “malamente” iluminados.

En las escaleras de la calle, apoyada en un libro, las gafas de sol puestas.

Para no mostrar lo que mis ojos enseñan.

El boli azul, (el 1º que he encontrado) trazo líneas que simulan letras, que escriben palabras, que sostienen mi mirada en el folio en blanco, que dicen lo que siento, veo, huelo.  

Que embriaga de tristeza, aunque sea primavera.

Vuelven mis pies a marcar el ritmo de esa guitarra, a chocar el suelo, depositando en cada golpe estrellas de luz…de soledad.

Ver dando saltitos a los pájaros, llevarse miguitas de pan, y comida a las hormigas. Ellas saben que hacen, y por qué. Ellos saben volar, y a donde van.

Y el ser humano, muchas veces lo olvida.

Son útiles las gafas en este tipo de casos. “Una simple melodía cantaré y a lomos de un cometa viajaré… recostare mi voz” Templanza en un susurro, sonrisas en ese túnel, una voz, ese rostro, que vuela por el pasado, transformado, cambiado de color. No le reconozco.

(Lo que esta en cursiva es de una canción de José Antonio Delgado)

Viernes, miércoles, sábado, martes, domingo, jueves, lunes.

Desorden dentro de mi orden, quiero escribir, pero no sé el qué. Veo como se mueven los músculos de mis manos, como se contonean los dedos que sujetan el boli, o el que lo sostiene desde abajo.

Las uñas cortas, ¿porqué me las muerdo?

Cambio la postura, me gusta ésta forma de coger el boli, de escribir. Nunca mantengo el mismo modo a la vez que escribo. A veces hago la letra poco clara, las abreviaturas me lían cuando escribo rápido y mal. Y cuando lo hago despacio y bien, m parece que pierdo el tiempo.

En el metro, de 15 personas, 10 leen, 3 duermen, uno hace sudokus, y el último, sueña y a la vez…escribe

Un sueño, una ilusión. La esperanza de que el futuro es imprevisible. Que un día te levantas y todo ha cambiado, que un día abres los ojos al amanecer y nos los cierras hasta que la última estrella deja verse en el cielo, alumbrado por la luna; sin dejar de descubrir ese nuevo mundo que sin darte cuenta se a instalado en cada paso que das.

Nuevas visiones, nuevas luces, nuevas nubes de color blanco, te enseñan nuevas pinturas del cielo; nuevos retos que escribir, nuevos paisajes que parecen mariposas amarillas. Lugares que ya conocías, y que te transmiten nuevas sensaciones. Sensaciones llenas de experiencias, en tu corta- larga vida. A tu corta – larga vida que es la tuya.

Cada persona es como un libro, un libro es como una sonrisa. Hay millones, pero sólo unos pocos te inundan en su interior. Llenándote con sus historias, cubriendo sus alegrías, confiando sus tristezas. Cada sonrisa sólo muestra una parte del sentimiento que llevas entro con ella. Que hay dentro de quien sonríe. Cada uno desde su experiencia, sonríe de diferente forma.

Y un libro sólo refleja, la parte que el escritor quiere enseñar, eludiendo su día a día, mientras va componiendo y colocando cada palabra, escogidas de entre muchas.

Si somos como los libros, y los libros como sonrisas, que sólo muestran una parte de nosotros; es como aquello que una vez leí. “Somos como la parte externa de un iceberg, del cual solo conocemos, solo enseñamos la cúspide” Pero somos mucho más que eso, somos mucho más bajo del mar.